书籍简介
首章试读
文元十五年，秋，瑟瑟秋风抚落木。雁门关外，胡杨林衰老成一片金色，决不能说似海，零星散落，又何来似海一说。 “有志于学”的沈惊鸿，想来一生都不会忘了第一次握刀时，手是抖的。 那是父亲留下的斩雪。刀身修长，比他见过的任何刀都要沉。刀鞘是藩属国进贡的犀牛角辅之以镶银，据他人所说是父亲当年用全部军功向先帝讨来了这柄刀——先帝亲赐，出自内府，举天下之大，也就仅此一柄。刀柄上缠着紧实的麻绳已经被磨得光滑发亮，被汗水浸透又被风沙吹干，反复无数次后变成了深褐色，更为这把斩雪添了几分岁月，那是父亲握了十二年的痕迹。 老卒周铁柱帮他把刀鞘挂在腰间。刀尖几乎要拖到地上，他不得不微微侧身，才能让刀鞘不至于磕到脚后跟。 他挺直腰背，却仍觉那重量沉得令呼吸发紧；风掠过林梢，刀鞘轻颤，仿佛应和着远处胡笳的呜咽。周铁柱没说话，只用粗粝的手掌在他肩头拍了三下——一下比一下重，像在夯实地基。沈惊鸿喉结微动，目光扫过刀鞘上细微的刮痕：那是父亲在朔方雪夜追敌时，刀鞘磕在冻硬的马鞍上留下的。此刻，他忽然明白，这刀从不单是兵刃，而是沉默的训诫，是未出口的嘱托，是十二年风霜淬炼出的分量，正一寸寸压进他的脊骨。 “小将军，”周铁柱略为凹陷下去的深眸注视着沈惊鸿，粗糙的手掌有力却不压迫地按在他肩上，掌心的老茧隔着衣料都能感觉到，“将军走的时候别的没有多说，就吃力地告诉我，这把刀还没饮够胡虏血。他说……你替他把斩雪灌醉咯。” 沈惊鸿没有哭，也似乎不敢哭。 从得知父亲战死的那一刻起，他的眼泪就像被边关的风沙吸干了。他只是握紧握紧再握紧刀柄，指节泛白，指甲嵌入掌心。掌心的疼痛让他清醒，让他确认自己还活着，确认这具十五岁的身体里还流淌着沈家最后的血脉。 父亲沈铮，文元十四年战死于雁门关。 消息传到老家时，已经是三个月后。送信的士卒跪在他和母亲面前，双手捧着一件破碎的铠甲。铠甲上全是刀痕，最深的一道从左肩斜贯至右肋，几乎将整件甲劈成两半。血迹早已干涸，死死地攀附在碎铠上，变成了暗褐色的斑块，但依然...